O biqueiro

Ele olhou pelo espelho retrovisor e viu-as: a uns 60 metros, corriam tanto quanto o meio século de cada uma, mais os sacos que carregavam, permitiam.

O meu braço, esticado e de mão aberta e levantada, irrompia pelo espaço da porta, ainda aberta.

Cinquenta metros. Ele olhou para mim e fez um esgar. Estranho esgar.

Movimentou o seu braço e premiu um botão.

Quarenta e cinco metros.

O silvo do ar comprimido do fechar das portas fez-se ouvir. E ele a olhar para mim.

Quarenta metros.

Retirei apressadamente o braço, antes que ficasse entalado.

Trinta metros.

Ouviu-se o destravar do autocarro e a marcha iniciou-se. Com calma.

Vinte metros.

O biqueiro que dei na chapa da viatura ecoou por toda ela como um sino rachado.

Dez metros.

A viatura imobilizou-se ao mesmo tempo que a porta se abria.

Afastei-me no meu caminho para o trabalho, mas ainda ouvi qualquer coisa que disse, acabada em ão e em alho.

Elas embarcaram, ofegantes mas sorridentes.

Uma delas ainda teve ânimo para proferir, por entre o arfar, um obrigado.

By me